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Mais c’est dur pour tout le monde. Les gens sont tous pareils. On est des animaux. On agit comme tels. On se gratte le nez, on se gratte le cul. Des animaux. Aux yeux desquels tu seras toujours… Je te dis ça en frère, d’accord ? Tu seras toujours une curiosité. C’est la vérité. Ils veulent que tu joues. Ils veulent voir leur nègre musicien. Tu es dur. Tu ne traînes qu’avec des Blancs, mais ce sont les Noirs qui ont besoin d’un modèle. « Un modèle. » C’est drôle ? Je n’ai pas demandé à être un modèle. De quoi tu me parles ? Tu pourrais servir de symbole. Je ne fais que de la guitare. Pour ton peuple. Mon peuple ? Mon peuple, c’est tout le monde. Sans exception. Les gens qui t’entourent ne comprennent pas. Si tu montes sur scène sans but précis, c’est du gâchis. Ta musique doit être contestataire. Exactement. La contestation, c’est fini. On veut des solutions. Donc tu montes sur scène avec tes gadgets. C’est ça ta solution ? J’en ai marre des gadgets. Le monde n’est qu’un immense gadget. La guerre, le napalm, tout ça. On voit des gens cramer à la télé, sous nos yeux. Toute cette violence. Ce n’est pas pour moi, mec. Alors, quoi ? Tu ne fais rien ? Je devrais faire comme toi, c’est ça ? Palabrer et fumer des joints. Oui, ton herbe est bonne, mais tout ce que tu me racontes… Tu veux changer le monde ? Quand le pouvoir de l’amour renversera l’amour du pouvoir, il changera. Mai . Spalding. Lincolnshire. Joue une chanson, bordel ! Dégagez ! Allez. Le concert, merde ! Alors ? J’ai payé une livre pour ça ? Ta gueule… « Silence pesant, il accorde sa guitare, fait des gestes grossiers. A-t-on raté quelque chose, musicalement ? » Jimi. Je ne suis pas accordé. Joue. Je t’emmerde. Je dois d’abord l’accorder. « Ceux qui ont écouté leur album savent que non. Jimi Hendrix n’est ni un bon compositeur, ni un bon chanteur. » « Au mieux morose, au pire colérique. Vague ou incompréhensible. Avec ses chansons navrantes, ses paroles puériles, ce disque est d’une médiocrité artistique primitive. » Tu préfères jouer de la merde ? Tu t’en fiches, du son ? C’est ça, casse-toi ! Ça a été rapide. Le single est passé inaperçu aux États-Unis. Et cette critique… Ils n’y connaissent rien. Ça sent mauvais. Les gens disent qu’il ne mérite pas d’aller à Monterey. On est là pour quoi, merde ? Pourquoi on fait tout ça ? Mitch ? Où est ta bourgeoise ? Aucune idée. Elle sort beaucoup. Il y en a d’autres. Qui chuchotent à son oreille, le bourrent. Qui le bourrent de gin. Elle te manque de respect. En sortant comme ça. Jimi doit jouer au Saville. Brian Epstein organise une nouba pour le nouvel album des Beatles. Si Jimi nous refait une prestation pareille, on perdra Monterey. Ce sera fini avant d’avoir commencé. Le concert d’hier soir… Elle vient ? Elle reste à la maison. Allons la chercher. Appelle-la, demande-lui de venir. Où est ta copine ? À la maison. Elle ne vient pas ? Avec Judy. Hé ! Viens ici ! Viens. Vas-y. Viens-là. Une minute, chéri. D’accord ? Viens à côté de moi. Assieds-toi. Salut. Tu viens boire un verre ? Oui.
